Es ist 2 Uhr morgens und ich bin gerade aus den verrücktesten Träumen erwacht.
In einer Glasschale auf einer Arbeitsplatte sprudelte eine Masse transparenter Kugeln. Winzige Kugeln, die alle um ihre Position drängeln. Sie leuchteten von innen heraus lila – violette Lichtblitze pulsierten von ihnen, als hätten sie schlagende Herzen. Die Kugeln begannen aus der Schüssel zu springen und zu springen wie Popcorn, bevor sie von der Theke rollten und auf den Boden geschleudert wurden. Ich komme ruckartig zu mir, schwitze, kann das Bild nicht wegblinzeln und liege still, bis mein Herzschlag nachgelassen hat und die Vision verschwunden ist.
Hinter mir ertönt Doms Schnarchen wie eine ferne Pressluftbohrmaschine. Ich hebe seine Hand von meiner Taille, lege sie sanft hinter mich auf die Matratze und schwinge mich aus dem Bett.
Durch das offene Fenster blicke ich auf das schlafende London. Nur ist dies noch der Hochsommer, der Höhepunkt des Jahres 2006, und die Stadt schläft nicht, sondern ist voller Leben, mit dem Aufheulen von Automotoren und verirrten Kneipenbesuchern, die auf der Gloucester Road hinter den gegenüberliegenden Häusern lachen. Dahinter, hinter der Masse des Imperial College, den Enteneisteinen des Natural History Museum und den heiligen Säulen des Brompton Oratory, nicht weit entfernt, im Keller einer Klinik in Knightsbridge, liegen neun meiner Eier in einer Petrischale. Genau neun von Doms Spermien – hoffentlich keines der abnormalen – wurden mit einer Pipette aufgesaugt und in diese Eizellen injiziert. In einem der vielen Bücher, die ich gesammelt habe, habe ich gelesen, dass sie in ein Kulturmedium eingetaucht sind, das etwas von meinem eigenen Blut enthält. Die Schale wird sicher und warm in einem Inkubator aufbewahrt, wo die Bedingungen denen in meinem Körper entsprechen – Embryonen müssen gepflegt werden, bis sie sich in ihrem natürlichen Lebensraum niederlassen.
Die milde Luft kräuselt meinen Morgenmantel auf meiner Haut. Ich stehe da und beobachte den Vollmond, der wie eine Ernte am staubigen Himmel hängt und mich wieder in diese Nacht in Brüssel zurückversetzt. Das wird unser Mond sein, das wird der sein, den wir für uns selbst herabziehen werden. Ich schließe meine Augen und stelle mir die Glasschale vor, die nacheinander jedes einzelne Ei im flachen Gefäß isoliert. Ich stelle mir winzige Kugeln vor, nicht lila, sondern schillernd orange, wie gefrorene Kumquats, die ich einmal auf einer Weihnachtskarte gesehen habe, und ich sende ihnen Schwingungen. Einer nach dem anderen. Am Morgen erfahren wir, wie viele es bis zur Befruchtung geschafft haben.
Es ist 9 Uhr morgens und ich sitze bei meinem zweiten Kaffee am Küchentisch.
Zu meinen Füßen hat Silkie ihren Spaziergang aufgegeben und liegt zusammengesackt, den Kopf in den Pfoten, an ihrer Seite geführt. Das Telefon liegt genau in der Mitte zwischen meinen geballten Fäusten auf dem Tisch. Von Zeit zu Zeit strecke ich meine Hände aus, um sicherzustellen, dass es genau auf halber Strecke ist, und schiebe es andernfalls wieder an die perfekte Stelle. Ich schaue auf die Knöpfe, die Acht verblasst mehr als die anderen, und ich fange an, jeden durchzugehen, den wir kennen, und streiche mit einer Fingerbewegung diejenigen ab, deren Telefonnummer eine Acht hat; Mein Geist muss beschäftigt sein, er kann den Zustand der Muße nicht ertragen. Als ich bei zehn angelangt bin, gebe ich auf und balle Daumen und Finger wieder zu Fäusten, um mich auf diesen Anruf zu konzentrieren.
Das Telefon klingelt einmal und meine Faust öffnet sich und greift danach. Es ist Jackie.
"Hi Süße. Wie ist es gelaufen?" Ihre Stimme ist ungewöhnlich sanft.
„Jacks, legen Sie bitte den Hörer auf, ja? Ich warte darauf, dass sie mich anrufen.“ Ich drücke den roten Knopf und drücke mir dann den Hörer wieder an den Mund. "Verzeihung. Ich ruf dich zurück." Aber natürlich ist sie weg und es klingt tot.
Ich drücke auf den grünen Knopf, um nachzusehen, ob ich ihren Anruf verpasst habe, aber es ertönt kein Nachrichtenton, also nimmt das Telefon wieder seine bedrohliche Position auf dem Tisch ein.
Es ist 9.22 Uhr, als die Klinik anruft. „Hallo, Frau Wyatt, wie geht es Ihnen heute Morgen?“
„Wie viele haben befruchtet?“ Meine Frage schießt ihr in den Sinn.
„Wir haben fünf Embryonen. Noch im Zwei-Zellen-Stadium, aber wir hoffen, dass sie sich bis morgen früh zu drei oder vier Zellen entwickeln.“
"Fünf? Aber wir hatten neun Eier.“
„Das ist tatsächlich ein gutes Ergebnis, Frau Wyatt. Normalerweise erwarten wir, dass nur die Hälfte der Eier befruchtet wird.“ Ich habe also ein halbes Ei mehr als normal. „Wir möchten, dass Sie morgen um 10.30 Uhr zum Embryotransfer vorbeikommen. Du brauchst eine volle Blase und einen halben Liter Wasser eine Stunde vorher.“
Nachdem ich aufgelegt habe, gebe ich Jackies Nummer ein.
Wie immer hat sie mich deutlich entlastet. „Wie geht es dir?“
„Fünf Embryonen.“ Meine Stimme ist flach.
"Das ist fantastisch!"
In meinem Magen klafft ein Loch, und ich blinzele die Tränen zurück, aber trotzdem lächle selbst ich darüber. Natürlich hat sie nicht die geringste Ahnung; Ich hätte bis zu zwanzig sagen können – oder nur zwei, und sie wäre immer noch am Ende des Telefonats gewesen, um mich aufzumuntern.
„Wie kann man einen riesigen Klecks Sperma auf neun reife Eier in einer kleinen kleinen Schüssel tropfen, ohne dass sich alle befruchten, Jacks?“
Ich sage ihr nicht, dass die Spermien tatsächlich in die Eizellen injiziert wurden. Nicht für uns, eine niedliche Kaulquappe, die ihr kleines Herz herauswindet, um als Erster dorthin zu gelangen, sondern Doms Sperma hat den ultimativen Schwung erhalten, mit dem Kopf voran in den Kern der Sache. Und doch sind immer noch vier bei ihrer Mission gescheitert; Eine Tatsache, die so ungläubig ist, dass sie mir immer noch im Kopf herumschwirrt. Ich denke an Doms zärtlichen Kuss zurück und daran, wie seine Fingerknöchel meine Wange berührten, bevor er im Morgengrauen zur Arbeit ging. Heute Abend lädt er mich zum Abendessen ein. Ich weiß bereits, dass ich meine Enttäuschung ihm gegenüber nicht zur Sprache bringen werde.
„Aber Cat, du brauchst doch nur einen Embryo, oder?“ Jacks ist immer noch da.
„Ja, aber wir müssen eine Wahl haben, wir wollen nur das Beste. Jedenfalls setzen sie zwei Embryonen in die Gebärmutter ein, nicht nur einen.“
„Sie haben also fünf, aus denen Sie zwei auswählen können. Das klingt für mich nach fantastischen Chancen.“
Für einen Moment schweigen wir beide. Es fällt mir schwer, ein positives Gefühl für die beiden von fünf zu haben, und dann sagt sie: „Was passiert dann mit den anderen, Cat?“
Ich runzele fragend die Stirn, als ich das Telefon ansehe. "Also. Wir werden sie wohl einfrieren. Wenn sie gut genug sind.“ Ich mache eine Pause. „Und wenn nicht, dann gehen sie einfach … nun ja … zugrunde.“ Wen interessieren die Idioten? Die Frage ist mir noch nie in den Sinn gekommen.
Es gibt einen Moment, bevor sie spricht. „Nun, sie sind doch noch keine wirklichen Babys, oder?“
Das Wort „Babys“ – heutzutage schon ein Auslöser meiner Gefühle – erhält durch ihren schottischen Akzent einen rosigen Schimmer und es zwickt mich innerlich, an dieser schwammigen Stelle direkt hinter meinem Brustbein. "NEIN. Ich kann mir jedenfalls vorstellen, dass sie sie einfrieren und wir sie dann für den nächsten Versuch verwenden können.“
„Vielleicht kein nächstes Mal. PPT-Schätzchen – die Kraft des positiven Denkens.“
Ich lege auf und stelle fest, dass ich vergessen habe zu fragen, wie es ihr geht.
Moondance von Diane Chandler wird veröffentlicht von Amsel Bücher
